Nas noites que se seguiram vivia sozinha a pensar. Vivia sozinha, nas noites que se seguiram. Nas noites vivia sozinha. Vivia sozinha. Sozinha.

ps: agora, já não me importo mais.

Álvaro de Campos

Grandes

Grandes são os desertos, e tudo é deserto.
Não são algumas toneladas de pedras ou tijolos ao alto
Que disfarçam o solo, o tal solo que é tudo.
Grandes são os desertos e as almas desertas e grandes
Desertas porque não passa por elas senão elas mesmas,
Grandes porque de ali se vê tudo, e tudo morreu.

Grandes são os desertos, minha alma!
Grandes são os desertos.

Não tirei bilhete para a vida,
Errei a porta do sentimento,
Não houve vontade ou ocasião que eu não perdesse.
Hoje não me resta, em vésperas de viagem,
Com a mala aberta esperando a arrumação adiada,
Sentado na cadeira em companhia com as camisas que não cabem,
Hoje não me resta (à parte o incômodo de estar assim sentado)
Senão saber isto:
Grandes são os desertos, e tudo é deserto.
Grande é a vida, e não vale a pena haver vida,

Arrumo melhor a mala com os olhos de pensar em arrumar
Que com arrumação das mãos factícias (e creio que digo bem)
Acendo o cigarro para adiar a viagem,
Para adiar todas as viagens.
Para adiar o universo inteiro.

Volta amanhã, realidade!
Basta por hoje, gentes!
Adia-te, presente absoluto!
Mais vale não ser que ser assim.

Comprem chocolates à criança a quem sucedi por erro,
E tirem a tabuleta porque amanhã é infinito.

Mas tenho que arrumar mala,
Tenho por força que arrumar a mala,
A mala.

Não posso levar as camisas na hipótese e a mala na razão.
Sim, toda a vida tenho tido que arrumar a mala.
Mas também, toda a vida, tenho ficado sentado sobre o canto das camisas empilhadas,
A ruminar, como um boi que não chegou a Ápis, destino.

Tenho que arrumar a mala de ser.
Tenho que existir a arrumar malas.
A cinza do cigarro cai sobre a camisa de cima do monte.
Olho para o lado, verifico que estou a dormir.
Sei só que tenho que arrumar a mala,
E que os desertos são grandes e tudo é deserto,
E qualquer parábola a respeito disto, mas dessa é que já me esqueci.

Ergo-me de repente todos os Césares.
Vou definitivamente arrumar a mala.
Arre, hei de arrumá-la e fechá-la;
Hei de vê-la levar de aqui,
Hei de existir independentemente dela.

Grandes são os desertos e tudo é deserto,
Salvo erro, naturalmente.
Pobre da alma humana com oásis só no deserto ao lado!

Mais vale arrumar a mala.
Fim.

ps: F.P. é um grandessíssimo F.D.P.

Momento de transição: Árduo, penoso; penso às vezes não poder suportar; e sinto inveja –salutar – daqueles que parecem não ter passar por essa situação; mas estou bem. Tudo no final fica bem. Se ainda não está bem, é porque não chegou no final.

Logo, em pouco tempo, não terei mais saudades tristes, mas saudades eternas, do que foi, e do que é.

Pouco me importa.

Pouco me importa o que? Não sei: pouco me importa.

(Alberto Caeiro) F.P.

O camarada vez por outra soltava palavrões, xingava os ciclistas, os passageiros lentos no embarque, a demora do motorista, mas para não ficar sozinho no tribunal, e sem ter com quem conversar, aproveitou a proximidade e a suposta liberdade, engatando conversa com o cobrador.

- Aí chefia, que demora né?

- É.

- Pô, porque demora tanto?

- Horário de pico cara, sempre entra muita gente.

- Eu sentei nesse banco faz duas horas e não chego em casa, cara!

- Vai de táxi! – grita alguém.

(Todos riem)

O interessante do bêbado, e isso vale para todos que ficaram nesse estado, é que sempre pensamos discutir assuntos importantíssimos. Quantas vezes não presenciei mistérios fantásticos sobre o mundo, sobre a vida, sobre as pessoas, serem revelados na mesa de bar?! Uma centena. Como por exemplo, o fato de na adolescência descobrirmos que a maior santinha, a deusa, o monumento do 2º grau, a virgem acompanhada dos bajuladores, digna de todo o respeito, possível e imaginável, era na realidade, a amante do professor de física. Mas logo ele? – Nos perguntamos nessas horas. Deprimente. Ou seja, idiossincrasias tão inconscientes que não renderiam metade da folha de caderno sujo, tornam-se grandes descobertas. A ressaca moral, nada mais é que o arrependimento por expormos pensamentos dessa forma – como nesse texto. O diálogo continua.

- Vai pra merda, porra! – diz, olhando pra traz com olhar vazio.

Volta-se para o cobrador e pergunta: – Amigo, você tem família?

- Tenho.

- Pô, cara, eu tenho dois filhos… Uma menina de nove e um menino de 7. São a minha vida!

- Eu não tenho filhos. Sou só casado. Minha mulher é minha família.

- Ah! Mulher passa cara, filhos não, são tudo que a gente tem mesmo! (filosofa) Cobrador, você tem folga na semana?

- Só no domingo.

- Pois é, a minha é hoje e amanhã. Por isso que eu bebi! Hoje é meu dia de folga, cobrador! Trabalho a semana inteira cara! Fudido! Só tomo cerveja no fim-de-semana. Não é todo dia que eu bebo não cara!

- Eu não bebo.

- Cobrador, cansei de te chamar assim! Qual teu nome?

- Hermes.

- Meu nome é Dionísio, prazer.

(Silêncio)

- Há quanto tempo você trabalha como cobrador, Hermes?

- Tem 12 anos.

- Cara, é tempo pra caramba. O serviço de cobrador é honesto! Todo cobrador trabalha honestamente! Eu sou honesto, Hermes! Nunca roubei ninguém! Nunca usei drogas! Bebo com o meu dinheiro, cara! Minha mulher não mora comigo, e todo final de semana, vou visitar os meus filhos, vou lá hoje. Ela não entende porquê eu bebo, mas vou dizer! Bebo porquê gosto, cara! É com o meu dinheiro, bebo quando quiser e quantas vezes quiser! Não é verdade, cobrador?!

- É… Cada cabeça sua sentença.

- Isso, cara! To te incomodando?

- Não…

- Que bom.

Perto do ponto de descida e já em pé, Dionísio diz, na verdade, grita, sem pausa: – Olhem para esse camarada aqui! O cobrador, o Hermes! É honesto, digno! O trabalho dignifica o homem! Esse cara vai longe! Gravem o que estou dizendo!

O pobre do cobrador esforçou-se para rir, não conseguiu. As pessoas ficaram com medo. Todas calmas em seus assentos, cuidando da própria vida, exercendo o “crescei e multiplicai-vos” dia após dia. Estavam surpresos diante da figura do homem bêbado. Essas mesmas pessoas andando pelas ruas, já haviam acostumado com o espetáculo da fome dos garotos sem lar, do vício dos que cheiram cola para aplacar os desejos, daqueles que vivem sem sonhos, marginalizados. Non-sense, ultra-chic? Não, realidade; a imagem do bêbado veio a minha mente na semelhança dos poetas, dos compositors, pintores e escritores. O sujeito alí, falando só, a platéia atenta e achando graça, compõe a metonímia do sujeito artístico. A bricolagem. O artista neste sentido é a porta para outras interpretações, o pensar estético, a metáfora. A análise parece infundada, transmutar o bêbado no sujeito artísitico? Calma moralistas, explico: esse pensamento é válido, no que há de mais profundo nessa relação: a quebra de barreiras. O artista e o bêbado(naquela atitude – o artista se define por sua obra, não pela pessoa), atacam, mudam, transformam, tiram-nos do estado de letargia e tentativa de autodomínio. O artista quer violência, não aceita passividade. Ambos preferem a loucura, o conhecimento aliado a intuição. E onde podemos encaixá-los? Na poesia. Nada transcende a poesia. Quer drogas ou caretice? Quer força e relaxamento? Guerra e paz? Poesia nos dá tudo. Na base da vórtice do conhecimento humano, estará a poesia. O bêbado era poeta. E não sabia. O bêbado não sabia dos meus pensamentos, mas fazia parte deles. E há tantas coisas que não sei.

Dionísio desceu. O cobrador suspirou aliviado. Querendo deixar sua marca na minha história, o motorista esbravejou: – vai, mala! – provocando nova onda de risos.

E Dionísio se foi. Soube pela manhã, três dias depois, lendo o destaque na página do jornal: “caminhão mata funcionário embriagado”, a foto destacava o short de Dionísio, perto do restante do corpo, irreconhecível.

Hermes, continuou sendo homem, com a função que lhe cabia. Honesto e digno, como quis Dionísio. Viverá e morrerá sendo cobrador.

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ps: Rubem Braga dizia que certas frases demitem jornalistas, eu diria que, certos textos acabam com blogs. abraços.

Eu, então com 13 anos, trazia conflitos aos montes e quis desistir. Parecia-me tudo sem sentido. Tentava entender à luz da razão, por que as pessoas eram deste ou daquele jeito, e por que o preconceito que gerava conflitos resumia-se a mola mestra do mundo.

Conheci pouco de psicologia, entreguei-me a livros panfletários, auto-ajuda’s patéticos, os “How-to-do” versões americanas da auto-ajuda daqui, que, confesso, conseguiam me tirar do estado letárgico que por vezes dominava meus dias. Vejam, os livros, pra mim, não significam exercícios de raciocínio ou memória. Confesso lembrar poucas frases de livros, de prefácios, epílogos, etc. Não exercitei minha dialética, nem o compasso do pensamento lógico ao ler. Pouco importava como ainda pouco importa. Meu compromisso com os livros é de senti-los, deixar seus fluídos e signos atravessarem minha mente, corpo e respiração. Esquecer um pouco de mim, e mergulhar… Densamente, com paixão e dor, a alma a tremer. Pois naquelas linhas estão impressas a sangue, história, nome e sentimentos de outra pessoa, que talvez esteja mais solitário que eu.

Certa vez, escrevi no final do texto Escrita: “a verdadeira liberdade mora no alvorecer”, estritamente no sentido de que após a noite, os ventos, o sofrimento e agonia de quem vive. Após o frio e a solidão contidos na lua e nas estrelas perdidas no Universo, viria o Sol entrando pelas janelas. Embaixo, nas frestas da porta, atravessando o corredor e iluminando a cama. A me chamar para viver e morrer. O Sol a me queimar a pele, lembrando o que sou. O Sol se doando e amando a bilhões de anos. Graças a seu calor a vida nasce e tem a possibilidade de renascer. Mas como somos contra a vida, adoramos a lua, o hermetismo, conhecimentos obscuros. Sempre preferi queimar ao Sol do meio-dia. E quando pensava nestas idéias, e tantas outras durante a noite, vinha a luz e o ocaso da escuridão, o calor pela manhã e eu dizia “não é justo querer morrer”.

Então, conheci aquela pessoa, o amigo do início do texto. Lembro-me do primeiro capítulo de seu livro, chamado “Da morte”. O parco conhecimento que possuía sobre filosofia, resumia-se na leitura forçada de a “República”. Experiência resumida a uma palavra: traumática. Nunca havia conhecido alguém tão chato e racional, mas ao mesmo tempo, alegre e idealista. Logo o identifiquei como homem de fé. Baseado na lógica dialética cansativa poderia estar certo? Sim e não. Tinha pretensão ontológica, acreditando porém na perfeição dos homens e instituições, o que mostra-se, impossível.

Mas meu amigo – se é que posso chamá-lo assim – amargo, mostrou os erros das minhas frustrações, o quão infundadas elas eram. Aproximou-me da terra. Pude ver com maior clareza, a Vontade de Potência. A luta pela sobrevivência no meio atual, adquirindo valores universais, escancaradas àquela meia-luz. Tristemente percebi o jogo. Acabaram-se as emoções; o cordão fora cortado. O inconformismo sem fundamento transmutou-se no pleno olhar sobre “as relações humanas”. Uma visão de valor acima de qualquer conjectura iluminou minha mente. Entendi por que este amigo fora infeliz, e solitário entre as pessoas. Racionalizando o mundo a tal modelo aplicado a todos os entes e seres, não é possível ser feliz. É antes de qualquer coisa, passível de aceitar a infelicidade como condição.

Para não sucumbir, entreguei-me a poesia. O meu movimento é poético, cadenciado, só se pode realmente discutir ou aprender a chorar, na poesia. Agindo assim, me conformei? Não. Tenho sensibilidade para odiar e amar este mundo. E para crer que o melhor mesmo é “ser bom e ser feliz”. Mas quando não dá para agüentar, não vejo a bebida, as drogas, as crenças e qualquer atitude destrutiva como o meio para fugir desta porcaria. Sento, pego o copo d’água, caneta azul, folha A4 branca e lisa. Escrevo histórias que nem eu entendo completamente, já escrevi poesias, mas perdi a hora. Deixa correr o sangue para as folhas, e que estas, fiquem cheias de mim.

Obrigado Arthur Schopenhauer por me ensinar como ser feliz.

Aprenda você também a ser feliz!

Feliz 2008!

O tempo, apenas corre, passa intocável.torna o mundo uma máquina, movida a segundos, horas e semanas. O incessante toque do relógio pra levar o caminho embora.

O tempo, transforma distâncias em direções, chaves em segredos, sua compreensão abrange os entes em-sí, e só sua passagem, o instante-passado é produto para nossa percepção.

O tempo, antes de dominar, medir e limitar, deixa-se livre, encoberto de vontades, onde a principal delas, resume-se ao inócuo desejo de atemporalidade, parada e abismo.

Que mal há nos ventos? Que mal pode existir no raciocínio binário? O mundo espaço-tempo sobrepuja a todas as coisas, nem a si mesmo escapa a mordacidade de sua força. Somos imensas vertigens. Somos tudo que não queremos ser e apesar da eterna lógica, manifestações do Saber: Não transcendemos; estamos preso ao físico e aparência. Cada salto – aparente -, está preso a irracionalidade do infinito. Quando o coração parar seus batimentos; terei compreendido. Sideratio.

Era um quase.. um onde.. o fim do início, o ponto de nada, o ponto de sempre, uma imagem indecente, o quase fluir do substantivo. Desencantei e cai quase-vivo pela experiência do vazio. Se sobrasse tempo, se o éter não fosse ar, se quebrasse o gelo e o mar entre tanta solidão e espaço, seria… tudo… um mero lugar ermo no deserto. Se desprendêssemos o infinito, completasse o acaso, as orbes celestes flechariam o meu corpo entre nossos monstros de massa. Sob a luz não enxergamos o caminho, na escuridão caminhamos sem olhar. à meia-luz, à meia-sombra, no teu claro e no meu escuro; nos pomos a sonhar.

ps: feito durante a oficina “imargens” do prof. moreira. ou seja, totalmente influenciado pela semana de Letras.

ps²: estou condenado a simplicidade.

“A sorte o acompanhava”, todos diziam. Sortudo desde pequeno. Nos jogos na infância, sempre ganhava. No futebol, era o perna-de-pau, mas trazia consigo a sorte para o time. Nos jogos de azar, tornara-se o favorito; nos jogos em dupla então? Era disputado! Todos o queriam. Queriam a sorte ao seu lado. O modo mais fácil de ganhar, como sempre! No entanto, tinha de haver um porém, sua sorte para o amor, era terrível. Metia-se nos relacionamentos mais errados, brigava, magoava-se, machucava-se. Chegou a dizer certa vez, que o ditado popular “Sorte no jogo, azar no amor”, seria uma praga. E das piores!

Depois de inúmeros relacionamentos, pensou em se matar. Tirar a própria vida. Afinal, do que adiantava viver sem amor? Chamaram-no de imprudente, rebelde e ingrato com a vida. Pois tinha a sorte do mundo, e ficava com essas “idéias” fúteis. Banais. Ignorando as palavras, os conselhos de seus amigos, resolveu acabar logo… Consigo. Passou uma corda sobre o galho da castanheira plantada em seu quintal. Fez a forca, subiu na cadeira, rezou um pouco, respirou profundamente três vezes; empurrou a cadeira. Desesperou-se de imediato; porém, o sabor da morte, o gosto da vitória, o prazer de livrar-se da carne, o fazia calmo, sereno além da conta para a situação que vivia. Preso. Mas, tinha de haver um porém, enquanto tentava relaxar, ouviu o barulho de algo estalando, abriu os olhos, e assim que viu o galho
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Partiu-se ao meio.Caído no chão, rapidamente o nó ficou frouxo e o sangue pôde circular novamente. “Que desgraça!!”, pensou. Fora contar aos amigos o ocorrido. Depois do susto inicial que todos tiveram, a palavra Sorte veio novamente à tona. Como a responsável por sua vida ainda estar intacta.