O camarada vez por outra soltava palavrões, xingava os ciclistas, os passageiros lentos no embarque, a demora do motorista, mas para não ficar sozinho no tribunal, e sem ter com quem conversar, aproveitou a proximidade e a suposta liberdade, engatando conversa com o cobrador.

- Aí chefia, que demora né?

- É.

- Pô, porque demora tanto?

- Horário de pico cara, sempre entra muita gente.

- Eu sentei nesse banco faz duas horas e não chego em casa, cara!

- Vai de táxi! – grita alguém.

(Todos riem)

O interessante do bêbado, e isso vale para todos que ficaram nesse estado, é que sempre pensamos discutir assuntos importantíssimos. Quantas vezes não presenciei mistérios fantásticos sobre o mundo, sobre a vida, sobre as pessoas, serem revelados na mesa de bar?! Uma centena. Como por exemplo, o fato de na adolescência descobrirmos que a maior santinha, a deusa, o monumento do 2º grau, a virgem acompanhada dos bajuladores, digna de todo o respeito, possível e imaginável, era na realidade, a amante do professor de física. Mas logo ele? – Nos perguntamos nessas horas. Deprimente. Ou seja, idiossincrasias tão inconscientes que não renderiam metade da folha de caderno sujo, tornam-se grandes descobertas. A ressaca moral, nada mais é que o arrependimento por expormos pensamentos dessa forma – como nesse texto. O diálogo continua.

- Vai pra merda, porra! – diz, olhando pra traz com olhar vazio.

Volta-se para o cobrador e pergunta: – Amigo, você tem família?

- Tenho.

- Pô, cara, eu tenho dois filhos… Uma menina de nove e um menino de 7. São a minha vida!

- Eu não tenho filhos. Sou só casado. Minha mulher é minha família.

- Ah! Mulher passa cara, filhos não, são tudo que a gente tem mesmo! (filosofa) Cobrador, você tem folga na semana?

- Só no domingo.

- Pois é, a minha é hoje e amanhã. Por isso que eu bebi! Hoje é meu dia de folga, cobrador! Trabalho a semana inteira cara! Fudido! Só tomo cerveja no fim-de-semana. Não é todo dia que eu bebo não cara!

- Eu não bebo.

- Cobrador, cansei de te chamar assim! Qual teu nome?

- Hermes.

- Meu nome é Dionísio, prazer.

(Silêncio)

- Há quanto tempo você trabalha como cobrador, Hermes?

- Tem 12 anos.

- Cara, é tempo pra caramba. O serviço de cobrador é honesto! Todo cobrador trabalha honestamente! Eu sou honesto, Hermes! Nunca roubei ninguém! Nunca usei drogas! Bebo com o meu dinheiro, cara! Minha mulher não mora comigo, e todo final de semana, vou visitar os meus filhos, vou lá hoje. Ela não entende porquê eu bebo, mas vou dizer! Bebo porquê gosto, cara! É com o meu dinheiro, bebo quando quiser e quantas vezes quiser! Não é verdade, cobrador?!

- É… Cada cabeça sua sentença.

- Isso, cara! To te incomodando?

- Não…

- Que bom.

Perto do ponto de descida e já em pé, Dionísio diz, na verdade, grita, sem pausa: – Olhem para esse camarada aqui! O cobrador, o Hermes! É honesto, digno! O trabalho dignifica o homem! Esse cara vai longe! Gravem o que estou dizendo!

O pobre do cobrador esforçou-se para rir, não conseguiu. As pessoas ficaram com medo. Todas calmas em seus assentos, cuidando da própria vida, exercendo o “crescei e multiplicai-vos” dia após dia. Estavam surpresos diante da figura do homem bêbado. Essas mesmas pessoas andando pelas ruas, já haviam acostumado com o espetáculo da fome dos garotos sem lar, do vício dos que cheiram cola para aplacar os desejos, daqueles que vivem sem sonhos, marginalizados. Non-sense, ultra-chic? Não, realidade; a imagem do bêbado veio a minha mente na semelhança dos poetas, dos compositors, pintores e escritores. O sujeito alí, falando só, a platéia atenta e achando graça, compõe a metonímia do sujeito artístico. A bricolagem. O artista neste sentido é a porta para outras interpretações, o pensar estético, a metáfora. A análise parece infundada, transmutar o bêbado no sujeito artísitico? Calma moralistas, explico: esse pensamento é válido, no que há de mais profundo nessa relação: a quebra de barreiras. O artista e o bêbado(naquela atitude – o artista se define por sua obra, não pela pessoa), atacam, mudam, transformam, tiram-nos do estado de letargia e tentativa de autodomínio. O artista quer violência, não aceita passividade. Ambos preferem a loucura, o conhecimento aliado a intuição. E onde podemos encaixá-los? Na poesia. Nada transcende a poesia. Quer drogas ou caretice? Quer força e relaxamento? Guerra e paz? Poesia nos dá tudo. Na base da vórtice do conhecimento humano, estará a poesia. O bêbado era poeta. E não sabia. O bêbado não sabia dos meus pensamentos, mas fazia parte deles. E há tantas coisas que não sei.

Dionísio desceu. O cobrador suspirou aliviado. Querendo deixar sua marca na minha história, o motorista esbravejou: – vai, mala! – provocando nova onda de risos.

E Dionísio se foi. Soube pela manhã, três dias depois, lendo o destaque na página do jornal: “caminhão mata funcionário embriagado”, a foto destacava o short de Dionísio, perto do restante do corpo, irreconhecível.

Hermes, continuou sendo homem, com a função que lhe cabia. Honesto e digno, como quis Dionísio. Viverá e morrerá sendo cobrador.

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ps: Rubem Braga dizia que certas frases demitem jornalistas, eu diria que, certos textos acabam com blogs. abraços.